Resistencia poética

Si deseas conoce lo que dice la escritora nigeriana Chamamanda sobre los peligros de conocer una sola historia sobre caulquier pueblo o persona da clik en el siguiente enlace http://www.ted.com/talks/lang/spa/chimamanda_adichie_the_danger_of_a_single_story.html

CARLOS MONTEMAYOR Alberto Híjar Carlos Montemayor ha muerto en el Instituto Nacional de Cancerología en la madrugada del domingo 28 de febrero. Lo esperábamos porque semanas atrás corría la noticia de su enfermedad devastadora y quienes lo vieron en un noticiero de televisión denunciando una vez más al terrorismo de Estado, comprobaron el deterioro de su rostro y de su voz. Decidió construirse como escritor total. Por esto es necesario en la ignorada formación libertaria de la literatura abarcadora de la ficción para inaugurar mundos, de la poesía para darle al lenguaje capacidades imaginarias enriquecedoras, de la investigación de los autores griegos como Píndaro y Virgilio y de sus apropiaciones americanas en Alfonso Reyes, Gabriela Mistral y Huidobro. Amplia su concepción de la poesía, investigó a Pound y Quevedo y encontró en los cantos de Carmina Burana la dimensión popular profunda y erótica que lo llevó a las lenguas indígenas no sólo para conocerlas sino para promoverlas como p...

Las huellas digitales Yo nací y crecí bajo las estrellas de la Cruz del Sur. Vaya donde vaya ellas me persiguen. Bajo la cruz del sur, cruz de fulgores, yo voy viviendo las estaciones de mi suerte. No tengo ningún dios. Si lo tuviera, le pediría que no me deje llegar a la muerte: no todavía. Mucho me falta andar. Hay lunas a las que todavía no ladré y soles en los que todavía no me incendié. Todavía no me sumergí en todos los mares de este mundo, que dicen que son siete, ni en todos los ríos del Paraíso, que dicen que son cuatro. En Montevideo, hay un niño que explica: - Yo no quiero morirme nunca, porque quiero jugar siempre

Querida Raquel: Muchas gracias por esa frase y esa recomendación del libro. Harriet forma parte también del imaginario de esta tierra, con su casa en Asientos (que te prometo que un día veremos) y sus historias sobre esta tierra. ¿Cuál de los cuentos de Piedras para Ibarra, te gusta más? En cuanto a la frase, es excelente, pues el pan y el vino son los símbolos de Cristo y con eso compara a sus recuerdos. Aquí te va ahora el poema de Netzahualcóyotl: Amo el canto del zenzontle pájaro de cuatrocientas voces Amo el color del jade y el enervante perfume de las flores Pero amo más a mi hermano el hombre. Y otro, del mismo autor, que de seguro te va a gustar Madre mía, cuando me muera entiérrame junto a tu hoguera Y cuando quieras llorar diles que la leña es verde y que el humo te hace llorar. Te quiere y abraza

Prima, te reenvie el correo de Santa Teresita y te mande decir que tambien le voy a tener fe a Santa Teresita. Tengo yo escrito esa misma informacion que me mandas, que ella creia en hacer las cosas pequenas de la vida, bien y con mucho amor. Y que tambien es la Santa de los florists y se representa con rosas. Juntas vamos a creer en milagros prima. Le pedi a Santa Teresita por Esther, que esta con nosotros, y no ha podido encontrar trabajo. Ya tiene 3 meses aqui con nosotros. Espero te encuentres bien, he estado pensando mucho en ti, y los extrano mucho. Nos da mucho gusto convivir con Uds. los momentos de la vida. No tiene que ser nada especial. Los momentos de cada dia, los viajes a la tienda, los momentos platicando en la noche, dile a Ricardo el dia que fuimos a comprar el pollo en el agropecuario, para su Paella, acompanandolos a misa, el almuerzo en El Campirano, y el tiempo que pasamos con Estela, esos son los recuerdos mas bonitos. Y como se nos va a olvidar la noche ...

Axel, querido: Tú eres un niño muy pequeño aún para saber muchas cosas de la vida y te enfureces y te derramas en mares de llanto porque una pequeña te dice que no eres Bob esponja, que eres Patricio, y peor tantito, como no dejas de llorar y quieres golpearla ella te dice con sorna "Patricio chillón, Patricio chillón". Axel, ¿qué hay detrás de tu llanto, detrás de tu furia? nos preguntamos ¿qué hay detrás de tu incapacidad de jugar y decirle a tu primita que ella no es "Arenita", como ella quiere ser y seguir el juego? Nosotros quizá lo sabemos, quizá nos atrevemos a conjeturar y decir: Axel es un niño caprichudo que necesita unas nalgadas o un castigo para entender, para jugar con el mundo, para interactuar con las otras personas. Pero, ¿es cierto? En tu mundo de infancia estás un poco solo Axel y no es fácil desenredar la madeja de lo que somos, de lo que son nuestros padres, de lo que son nuestros primos. Por eso te escribo esta carta para el futuro, con la esp...

Cuando alguien muere Dios nos da la oportunidad de reflexionar sobre el sentido de una vida. Ahora que se ha muerto Rubén Carrillo Prat podemos pensar intimamente en una vida laboriosa, llena de sentido. Rubén aprendió a ser hijo de un hombre de carácter y una mujer extremadamente comunicativa: Don Rogelio Carrillo y doña Margarita Prat. Fue después esposo de mi tía Cuquis y Dios se lo quiso llevar pocos días de la fiesta de la Virgen del Refugio ¿por qué? Es casi evidente que mi tía lo llamó a su lado. Fue padre de Mary Carmen y Laura Leticia y que diga su cariño si no se hizo perdonar cualquier error que cometiera en su vida. Fue también el abuelo, "tata" de Emmnuel y este muchacho es el claro ejemplo de que no lo fue en vano. Fue amigo de muchas personas, tío querido, hermano, "dery" de Raquel, fue tantas otras cosas que sólo Dios sabe. En este mes de junio de 2009 y poco antes de cumplir ochenta años, Dios lo llamó a cuentas. Que Dios perdone su faltas si las t...

Estelas de la memoria “La vida no es como fue, sino como la recordamos” Gabriel García Márquez Cuarenta años de presencia en nuestras vidas de lo que experimentamos en el primer edificio amado con verdadera pasión. La Normal del Estado. : Las remembranzas están aquí, sin jerarquía, sin cronología, sin orden. Están aquí con el simple objeto de suscitar otras memorias, por lo tanto, una disculpa, tanto para los recuerdos mencionados, como para los olvidados. Algunos y algunas de los que educaban en la Normal Una anciana maestra llega a la puerta de la escuela en un taxi. Alguien la conduce en su silla de ruedas hasta el salón de clases. Es seria, viste de negro y con su pelo austeramente recogido en la nuca ¿qué nos puede inspirar sino inspirar respeto? Sin embargo, es amable y dicta con claridad unos apuntes de Gramática española. En la clase se escucha un murmullo: se trata de la importante maestra Conchita Maldonado, y está enferma. Pocos días después supimos de su mue...

Rescato este fragmento de la biografía de Le Clézio, por su cercanía con México En 1980 recibe un nuevo espaldarazo al recibir el premio de la Academia Francesa por Désert (Desierto), un evocador relato del contraste entre la grandiosidad de las culturas perdidas del norte de África y la mirada de los inmigrantes indeseados en Europa. La proximidad con el norte de África le viene de su esposa Jemia, de origen marroquí, con la que contrajo matrimonio en 1975. A partir de ese momento, Le Clézio comienza a centrar su obra en el universo amerindio, una cultura en la que profundiza a partir de la traducción de obras como Las profecías de Chilam Balam o El sueño mexicano o El pensamiento interrumpido . La temática de sus obras cambia, se centra en viajes y en mundos desconocidos y comienza a tener un gran éxito.

Querida prima Raquel: Yo también , el otro día escuchando una canción de Estelita Núñez, me acordé de ti. La canción dice: "Una lágrima por tu amor, una lágrima lloraré, que saldrá de mi corazón, te quise tanto que tal vez nunca te olvidaré, fuiste el primer amor y no volverás". Salúdame a tus hijos, y a tus hijas. Dales un abrazo y un beso de mi parte y diles que se puede ser felices, que confíen en Dios y en sus padres. Hoy en México se da El grito de Independencia. Hoy fuimos con Lili y Paulo a Ojuelos a comprar unas preciosas macetas. El día está nublado y un poco frío y posiblemente cenaremos pozole. Ya están aquí Alejandra y Juan y los niños Manuel y Valentina. Reciban nuestro amor. Martha

ANTÓNIO LOBO ANTUNES: El problema para mí es siempre escribir, escribir es muy difícil. Cada vez más difícil y estás cierto que no sabes nada de lo que vas a escribir. Lo que tú quieres es cambiar la escritura, hay miles de maneras de hacerlo y de encontrar tu voz personal, a mí no me interesa. Lo que yo quería era poner la vida entre las cubiertas de un libro y eso es cierto. Quizá sea muy temprano para entender lo que estoy haciendo porque aún hay unas partes de mí mismo que no comprenden algunas partes de mi trabajo. Tú eres solamente como un mensajero, un mensajero entre dos distancias. Tienes técnica y oficio, pero tienes que…, el problema es escribir porque no puedes hacer más nada. Empezamos a hablar por un gran escritor español, que decía de su mujer Carmen, es una viuda difunta en casa. Yo pienso que para nosotros y los que viven al lado, porque tú te despiertas con el libro y te levantas con el libro. Es un trabajo que te lleva todo. Tal vez no se hacer otra cosa y mi vida se...

1.- El pasado Como el desierto, como una frase que nunca se dijo, Lot camina sin mirar hacia atrás Nosotros confiamos En que su mujer desvanecida y salada pero no muda, lance un grito mientras llora el camello a su lado y un ángel deposita sobre sus hombros el futuro 2.- Alegría Imagina un fuego pasando de mano en mano, como sello para el corazón Imagina una margarita indestructible y un campo caminado en silencio reanudando la amistad Sueña que los manteles de la mañana cantan, ascienden, hablan, alba, graciosamente Confirma que la sonrisa se despierta en la noche Y dice serenamente: soy tuya 3.- Paraíso El hombre y la mujer estrenan libertad de nombrar a las cosas y poseerlas. Desnudos de sí mismos dialogan. Respira el aire infancia, adolescencia Y nos paseamos entre poderosos árboles sin saber del trabajo y la muerte. El día abre sus manos Después habrá una espada de fuego unos ojos de lumbre, unas palabras que marcarán largas temporadas de silencio. Ahora, nosotros, nostálgicos ...

Alguien se comió un sapo que fue digerido largamente en Navidades, cumpleaños y otras fiestas. Entró a nuestras conciencias como un “perfecto buceador” y todos fuimos “apenas una hoja de loto que palpita, de toda la creación un bicho feo” pero todo está bien, todo es perfecto, los años han pasado y el poema del sapo sigue siendo ese espejo donde todos vamos aprendiendo a mirar la belleza, nuestra propia belleza no importa lo vulgar y cotidiana que parezca.

“...y la verdad os hará libres”. San Juan I La verdad como sol deslumbrante quemando los ojos del caballo el desboque inminente y la luz abriéndose paso sin sectarismos el espacio es de aire leve y palabras contundentes. Profeta y otros ojos viendo lo que ayer fue placer. Hoy es ceniza. Mirados por él se despiertan los gallos, donde las madrugadas negaron el amanecer. II Centinela la tarde se sienta en el brocal del pozo oye hablar al forastero, extraño en estas tierras de sandalias gastadas las hilachas de vida se deslizan en el hilo del agua. Cinco maridos y la piel amasada en el vacío, la piel del aire que necesita agua la piel del desierto ahíta de sol. III Somos nosotros un proyecto sin forma palabras que ahuecan su sombra sin encontrar al otro el tiempo es un pródigo chorro que corre libremente por las venas del aire moribundo de ayer. De Los tiempos del caracol, 2002

A Yolanda: Perfectísimo, estás hecho de tiempo pero también eterno, aguardas sin la impaciencia común a los mortales Inmensamente suave ,dibujas en ti mismo los músculos del bíceps del tórax, de las piernas Todo puede decirse de ti todo puede escribirse sin temor a parecer obscenos La armonía que fluye de tu centro viril es dionisiaca sin embargo, reposa entre tus piernas se reclina en tu espalda y tu cabeza corona de nobles pensamientos ¡ Ah, poderoso¡ estás hecho de todas las frías suavidades del mármol y aún te llena la calidez de mis palabras.

Sobre los ángeles II ¿Qué relación hay entre los ángeles y el hombre? Si escuchas a un ángel, no sabes si es principio o es fin o que combinaciones imposibles te sugieren sus alas su voz armoniosa parecida a los ruidos cotidianos de los niños a sus llantos a sus caídas a sus grandes pleitos en un vaso de agua No sabes si vas a continuar oyendo el rebotar de sus pelotas el tric- trac de los grillos los cohetes lejanos o si -de pronto- va ocurrir un milagro No sabes si el día terminará en cena, televisión y buenas noches o si un revuelo de alas convertido en misterio de luz se revelará en un poema.

Sobre los ángeles I Sus siluetas de luz rasgan el aire con espadas flamígeras custodian los misterios de la vida Tú no puedes tener un ángel en la palma de tu mano sin notarlo. Son como anillos de luz para tus dedos o entrecierran tus ojos en las tardes calmadas ¿son monógamos, los ángeles? ¿Envejecen, tal vez, como nosotros? Se adivina que en su espaciosa eternidad han comenzado a dialogar con el tiempo. de Los tiempos del caracol , 2002

VÁYASE AL CHAMUCO La siguiente anécdota me la relató una viejecita a la que le di unos pesos cuando tocó a mi puerta y me explicó que venía de un asilo, porque les habían dado oportunidad de solicitar esta ayuda como parte de los festejos de año nuevo. Ella llevaba una sudadera azul eléctrico que le había pedido prestada a su compañera, lo cual le daba un aspecto agradable a pesar de su paso tembloroso y encorvado, además sabía cómo hacer llegar su mensaje a las personas que abrían las puertas de sus casas interrumpiendo sus trabajos. Hablaba con voz clara y exponía con rapidez su procedencia y su petición. Esto la congraciaba con todo el mundo y generalmente obtenía buenos resultados. Sin embargo, su compañera, que se sentía apenada y enojada por tener que recurrir a este método para recabar unos pesos, le reclamó: --Déme mi sudadera, yo no sé cómo es que usted tiene tanta suerte, le acaban de dar diez pesos, mientras yo no llevo nada . --¡ Ay, no sea usted mala, no ve que el suéter q...

Este tiempo de vacaciones largas, con sus tardes lluviosas, su calor, con los nietos que de repente pueblan la casa como demonios enjaulados, suele tener sus ratos de descanso misericordioso. Ratos en los que la memoria recupera el fulgor de un pasado en el que fuimos felices sin preguntar por el futuro. En esos momentos, algo dentro de nosotros suele volver a cantar: No terminan, nuestros sueños jamás terminan nuestro amor ha de ser feliz un infinito sin temor de despedida, sin final, eternamente. Mi corazón será siempre tuyo, tú serás mi vida, mi gran amor, tra, ra ra .... Raquel, nuestra prima, venía cada verano a México, más bien dicho a Aguascalientes, o todavía más, venía a la calle San Luis, al barrio de La Purísima, a la casita de mi abuelita Leonor. Cada verano era una fiesta. La calle olía a tierra mojada, Raquel olía a limpieza, a muchacha morena de pelo negro y lacio. Raquel era más que una fiesta, era toda una alegría. Tenía la piel suave, un vellito fino le cubría los br...