Resistencia poética

Rescato este fragmento de la biografía de Le Clézio, por su cercanía con México En 1980 recibe un nuevo espaldarazo al recibir el premio de la Academia Francesa por Désert (Desierto), un evocador relato del contraste entre la grandiosidad de las culturas perdidas del norte de África y la mirada de los inmigrantes indeseados en Europa. La proximidad con el norte de África le viene de su esposa Jemia, de origen marroquí, con la que contrajo matrimonio en 1975. A partir de ese momento, Le Clézio comienza a centrar su obra en el universo amerindio, una cultura en la que profundiza a partir de la traducción de obras como Las profecías de Chilam Balam o El sueño mexicano o El pensamiento interrumpido . La temática de sus obras cambia, se centra en viajes y en mundos desconocidos y comienza a tener un gran éxito.

Querida prima Raquel: Yo también , el otro día escuchando una canción de Estelita Núñez, me acordé de ti. La canción dice: "Una lágrima por tu amor, una lágrima lloraré, que saldrá de mi corazón, te quise tanto que tal vez nunca te olvidaré, fuiste el primer amor y no volverás". Salúdame a tus hijos, y a tus hijas. Dales un abrazo y un beso de mi parte y diles que se puede ser felices, que confíen en Dios y en sus padres. Hoy en México se da El grito de Independencia. Hoy fuimos con Lili y Paulo a Ojuelos a comprar unas preciosas macetas. El día está nublado y un poco frío y posiblemente cenaremos pozole. Ya están aquí Alejandra y Juan y los niños Manuel y Valentina. Reciban nuestro amor. Martha

ANTÓNIO LOBO ANTUNES: El problema para mí es siempre escribir, escribir es muy difícil. Cada vez más difícil y estás cierto que no sabes nada de lo que vas a escribir. Lo que tú quieres es cambiar la escritura, hay miles de maneras de hacerlo y de encontrar tu voz personal, a mí no me interesa. Lo que yo quería era poner la vida entre las cubiertas de un libro y eso es cierto. Quizá sea muy temprano para entender lo que estoy haciendo porque aún hay unas partes de mí mismo que no comprenden algunas partes de mi trabajo. Tú eres solamente como un mensajero, un mensajero entre dos distancias. Tienes técnica y oficio, pero tienes que…, el problema es escribir porque no puedes hacer más nada. Empezamos a hablar por un gran escritor español, que decía de su mujer Carmen, es una viuda difunta en casa. Yo pienso que para nosotros y los que viven al lado, porque tú te despiertas con el libro y te levantas con el libro. Es un trabajo que te lleva todo. Tal vez no se hacer otra cosa y mi vida se

1.- El pasado Como el desierto, como una frase que nunca se dijo, Lot camina sin mirar hacia atrás Nosotros confiamos En que su mujer desvanecida y salada pero no muda, lance un grito mientras llora el camello a su lado y un ángel deposita sobre sus hombros el futuro 2.- Alegría Imagina un fuego pasando de mano en mano, como sello para el corazón Imagina una margarita indestructible y un campo caminado en silencio reanudando la amistad Sueña que los manteles de la mañana cantan, ascienden, hablan, alba, graciosamente Confirma que la sonrisa se despierta en la noche Y dice serenamente: soy tuya 3.- Paraíso El hombre y la mujer estrenan libertad de nombrar a las cosas y poseerlas. Desnudos de sí mismos dialogan. Respira el aire infancia, adolescencia Y nos paseamos entre poderosos árboles sin saber del trabajo y la muerte. El día abre sus manos Después habrá una espada de fuego unos ojos de lumbre, unas palabras que marcarán largas temporadas de silencio. Ahora, nosotros, nostálgicos

Alguien se comió un sapo que fue digerido largamente en Navidades, cumpleaños y otras fiestas. Entró a nuestras conciencias como un “perfecto buceador” y todos fuimos “apenas una hoja de loto que palpita, de toda la creación un bicho feo” pero todo está bien, todo es perfecto, los años han pasado y el poema del sapo sigue siendo ese espejo donde todos vamos aprendiendo a mirar la belleza, nuestra propia belleza no importa lo vulgar y cotidiana que parezca.

“...y la verdad os hará libres”. San Juan I La verdad como sol deslumbrante quemando los ojos del caballo el desboque inminente y la luz abriéndose paso sin sectarismos el espacio es de aire leve y palabras contundentes. Profeta y otros ojos viendo lo que ayer fue placer. Hoy es ceniza. Mirados por él se despiertan los gallos, donde las madrugadas negaron el amanecer. II Centinela la tarde se sienta en el brocal del pozo oye hablar al forastero, extraño en estas tierras de sandalias gastadas las hilachas de vida se deslizan en el hilo del agua. Cinco maridos y la piel amasada en el vacío, la piel del aire que necesita agua la piel del desierto ahíta de sol. III Somos nosotros un proyecto sin forma palabras que ahuecan su sombra sin encontrar al otro el tiempo es un pródigo chorro que corre libremente por las venas del aire moribundo de ayer. De Los tiempos del caracol, 2002

A Yolanda: Perfectísimo, estás hecho de tiempo pero también eterno, aguardas sin la impaciencia común a los mortales Inmensamente suave ,dibujas en ti mismo los músculos del bíceps del tórax, de las piernas Todo puede decirse de ti todo puede escribirse sin temor a parecer obscenos La armonía que fluye de tu centro viril es dionisiaca sin embargo, reposa entre tus piernas se reclina en tu espalda y tu cabeza corona de nobles pensamientos ¡ Ah, poderoso¡ estás hecho de todas las frías suavidades del mármol y aún te llena la calidez de mis palabras.

Sobre los ángeles II ¿Qué relación hay entre los ángeles y el hombre? Si escuchas a un ángel, no sabes si es principio o es fin o que combinaciones imposibles te sugieren sus alas su voz armoniosa parecida a los ruidos cotidianos de los niños a sus llantos a sus caídas a sus grandes pleitos en un vaso de agua No sabes si vas a continuar oyendo el rebotar de sus pelotas el tric- trac de los grillos los cohetes lejanos o si -de pronto- va ocurrir un milagro No sabes si el día terminará en cena, televisión y buenas noches o si un revuelo de alas convertido en misterio de luz se revelará en un poema.

Sobre los ángeles I Sus siluetas de luz rasgan el aire con espadas flamígeras custodian los misterios de la vida Tú no puedes tener un ángel en la palma de tu mano sin notarlo. Son como anillos de luz para tus dedos o entrecierran tus ojos en las tardes calmadas ¿son monógamos, los ángeles? ¿Envejecen, tal vez, como nosotros? Se adivina que en su espaciosa eternidad han comenzado a dialogar con el tiempo. de Los tiempos del caracol , 2002

VÁYASE AL CHAMUCO La siguiente anécdota me la relató una viejecita a la que le di unos pesos cuando tocó a mi puerta y me explicó que venía de un asilo, porque les habían dado oportunidad de solicitar esta ayuda como parte de los festejos de año nuevo. Ella llevaba una sudadera azul eléctrico que le había pedido prestada a su compañera, lo cual le daba un aspecto agradable a pesar de su paso tembloroso y encorvado, además sabía cómo hacer llegar su mensaje a las personas que abrían las puertas de sus casas interrumpiendo sus trabajos. Hablaba con voz clara y exponía con rapidez su procedencia y su petición. Esto la congraciaba con todo el mundo y generalmente obtenía buenos resultados. Sin embargo, su compañera, que se sentía apenada y enojada por tener que recurrir a este método para recabar unos pesos, le reclamó: --Déme mi sudadera, yo no sé cómo es que usted tiene tanta suerte, le acaban de dar diez pesos, mientras yo no llevo nada . --¡ Ay, no sea usted mala, no ve que el suéter q

Este tiempo de vacaciones largas, con sus tardes lluviosas, su calor, con los nietos que de repente pueblan la casa como demonios enjaulados, suele tener sus ratos de descanso misericordioso. Ratos en los que la memoria recupera el fulgor de un pasado en el que fuimos felices sin preguntar por el futuro. En esos momentos, algo dentro de nosotros suele volver a cantar: No terminan, nuestros sueños jamás terminan nuestro amor ha de ser feliz un infinito sin temor de despedida, sin final, eternamente. Mi corazón será siempre tuyo, tú serás mi vida, mi gran amor, tra, ra ra .... Raquel, nuestra prima, venía cada verano a México, más bien dicho a Aguascalientes, o todavía más, venía a la calle San Luis, al barrio de La Purísima, a la casita de mi abuelita Leonor. Cada verano era una fiesta. La calle olía a tierra mojada, Raquel olía a limpieza, a muchacha morena de pelo negro y lacio. Raquel era más que una fiesta, era toda una alegría. Tenía la piel suave, un vellito fino le cubría los br

¿sabes quién vino a visitarte? la mínima poesía, la pelota rodando y las flores rendidas, después de saludar al aniversario o quizá tú que cumples años de princesa o cenicienta con zapatillas rotas, que corren, que sollozan, si no pueden abrazarte

Pintura de Bruegel Frente a este poema el silencio sube de grada en grada. Las estrellas nos miran lentamente cierran sus ojos las bahías. El arco de luz cerca los cabos en la ruta del fuego, foques, banderas en las barcas, fosco el fuego atónito de las naranjas, en el aguanueva de los naranjales. Las bridas de caballos pensados, pesados, imaginados, lentamente nos guían igual que las estrellas, cobarde noche, no puede con nosotros tu oscuridad de marivientosy raíces en el acantilado. Ah, todo canta, canta en las encrucijadas del desierto: arco breve del mar. Calamar, astro-nieve, lentamente me deslumbran (el sol en las espumas hace castillos breves de marinieve y trigo). Los labriegos se mueven ?leve moverse? Como en casa de Brueghel, como Los ríos se mueven; no, que se anudan en las pinturas altas de balcones abiertos, en las huellas en un sueño que reflejan las purísimas aguas de un ojo que no veo ni puedo ver con ojos carnales, oh d

Sobre este libro que tanto nos gusta, encontré este comentario que hoy quiero dedicar a Lili, hoy que los ladrones la han despojado, no sólo de cuatro pares de zapatos y todos los exámenes de sus alumnos, lo que la pone en un verdadero aprieto para dar calificaciones, pero, más que nada, y esto es lo preocupante, la han dejado más vulnerable ante el mundo, más lejana de los otros seres humanos. Sobre Kitchen , alguien reflexiona: "La cocina en realidad es una excusa para contar sobre cómo lentamente las personas van sanando después de un tsunami personal. Cómo se busca un refugio y cómo nos vamos armando de nuevo". En el libro, Eriko, la madre travesti que goza de una simple pero efectiva sabiduría oriental, lanza frases que uno quisiera escuchar en el peor de los momentos. “ El mundo no existe sólo para mí. El porcentaje de cosas amargas que me sucederán no variará. Yo no puedo decidirlo. Por eso comprendí que es mejor ser alegre ”. Frases simples pero certeras, sobre la v

Mi sobrina Gisele Olivares Sandoval quiere compartir con los lectores de este blog este poema dedicado a su padre, mi cuñado Felipe Olivares, un hombre cabal, como sólo pudo haberlo sido alguien que nació en este Aguascalientes de la gente buena, y que antes de morir conoció medio mundo, pero sobre todo que descubrió y nos hizo apreciar las cosas magníficas de nuestro país como el día en que nos invitó a subir al cerro de Tecutzingo para reconocer el terreno de lo que fue el señero jardín botánico de Nezahualcóyotl, o la ocasión en que bajamos a Malinalco para ubicar dónde quedaba el inframaundo prehispánico. Pero entre subir a los cerros y bajar a los valles, también visitamos muchas iglesias barrocas, algunas capillas franciscanas, varios pueblecitos, algunas pirámides, pinturas en Cacaxtla, artesanías en Metepec; comimos quesadillas de maíz azul, compramos copas de vidrio soplado en Texcoco, comimos tacloyos muchas veces en su casa, y tomamos vino tinto, degustamos el exquisito y

LA SIESTA Poema de Enriqueta Ochoa El perfume caliente de los jardines corría loco en el viento. Las casas dormían silenciosas espolvoreadas de azafrán. Tú te adormecías con el lejano rumor del mar. Yo surcía. Marianne llenaba la cesta con hojas y piedrecillas. Y la mirada penetrante de Dios sobre nosotros se detuvo un instante Esta poeta, de ochenta años, acaba de recibir el premio Bellas Artes de poesía

"...Balbuceo palabras y rozo con mis labios el caracol marino de tu pequeño oído,húmedo como rosa que la aurora regase..."

Pablo García Baena, poeta andaluz rumor oculto filtrado en la noche derrocha un agua para beber este dolor apaciguado

¿Quién sois, Señora, que dejáis vuestra casa sobre la cuesta, vuestro camarín de buganvillas y luces y vais llorosa en noche de tambores-otra vez los tambores, ahora en gloria fúnebre-, Señora enlutada que camináis hacia los patíbulos?El madero se yergue sobre el monte y pende a punto de caer el fruto bendito, acorred, Señora de los ajusticiados.El condenado grita en la noche: Padre. No es a Vos, humanísima, no divina, amarga sólo y sólo en la amargura entreabrís vuestros labios. Y está la noche erizada de tambores, cientos de años bajando en soledad por el monte de la calavera, vuestro manto empapado en el lodo y la sangre por siempre jamás, Madre del supliciado, la voz encomendándote: Mujer, ahí está tu hijo, el reo, el acusado, el hombre. Otra vez los tambores anuncian la ejecución junto a la tapia blanca, Señora que acudís sola en vuestro sollozo, las lágrimas lloviendo silenciosas. Llagas de la tortura en las celdas,fiebre de heridas en las sábanas coaguladas de los hospitales, bl

Rumor oculto Pablo García Baena Quiero que sea mi verso como luna de abril, como las rosas blancas, como las hojas nuevas. Que mi cítara suene como el agua en la yedra, que mi canto sea nada para que lo sea todo y que a mis versos caigan heridas las estrellas.

Hoy me he quedado sorprendida. El cortometraje ganador en Cannes cuenta la historia mínima y grandiosa de la capacidad apelativa y emotiva del lenguaje poético. Lo curioso es que la anécdota la había repetido a mis alumnos de las carreras de Comunicación por varios años, y no pasaba nada. Pero alguien puso en práctica la intuición de este mensaje, alguien tuvo el coraje de creer que realmente estaba frente a una historia de éxito y la ilustró con las imágenes apropiadas. Y el resultado es una lección de sabiduría poética...Nunca sabe uno por dónde le va a llegar la bofetada del asombro. GRACIAS.

Manuel y yo ibamos en el carro y de pronto me preguntó, ¿te cuento mi sueño? Sí, Manuel, cuéntame, le dije, un poco distraida, viendo si aún alcanzaba el verde para cruzar la avenida. -Anoché soñé que me convertía en el power ranger rojo y que me encontraba al "cuate" y le decía -¿quieres pelea? ¿quieres pelea? Entonces él me decía que sí, y yo sacaba mi pistola y lo mataba. Yo voltee a ver a mi nieto, que apenas tiene cinco años , y le dije - Manuel -¿te cuento mi sueño? Entonces le platiqué de lo que habíamos soñado sus padres y yo antes de que naciera, de cómo la cruz de aceite que le impusieron en su bautismo lo protegería contra todos los malos sueños, contra todos los gritos y peleas de este mundo, contra el mismo demonio y sus tristes tristezas. Es el enemigo, como decía la abuelita Leonor. Le dije -Manuel, repite conmigo lo que decía tu bisabuela: -Del enemigo malo defiéndeme, y mándame ir a ti para que con tus ángeles te alabe por los siglos de los siglos. Amén.

!!!!Bienvenidos sean los comentarios!!! Gracias a las personas que escriben lo que les ha parecido, emocionado, impactado, enojado, etcétera, es como uno puede seguir escribiendo. Las personas que sólo entran y leen son como esos huéspedes silenciosos, que en la mesa del banquete saborean para sí mismos lo agradable de los platillos, pero como no estamos frente a frente para vernos, ni siquiera podemos percibir su sonrisa. O tal vez, ni siquiera están de acuerdo con lo que se sirve y quisieran preparar su propia ensalada. Quisieramos escuchar sus recetas. Se escribe para compartir un mundo interior de vivencias que nos conduzcan a soñar otras realidades. Los invito a que construyamos entre todos el sueño. MLSC

Dos ángeles A Liliana Me contabas sobre tus clases de historia del arte, me hablabas acerca del dibujo a lápiz que Durero había hecho del rostro de su madre. ¡Qué impresión tan intensa causó entre tu grupo de compañeras la veraz trascripción de ese avejentado rostro! yo fui por un libro de pintura, y -dispuestas a renovar la sensación- buscamos entre las dos ese retrato. Cuando lo encontramos, la vieja mujer nos miró desde el fondo de unos ojos hechos a todos los desengaños. Entonces coincidimos en que uno de los méritos de los renacentistas fue haber perdido el temor a la fealdad; o el haber encontrado cómo plamar la belleza del dificil equilibrio entre el tiempo y la vida. Luego me platicaste acerca del ángel de Caravaggio y me llevaste a la escena del viejo apóstol ¿era San Mateo?, el viejo discípulo de Cristo que escribe uno de los Evangelios sobre una rústica mesa de madera, mientras un muchacho alado se le recarga familiarmente, casi eróticamente sobre su hombro, al tiempo que u

La música sostiene los amores imposibles Del libro Cantar por cantar de Darío Jaramillo Agudelo, poeta colombiano En recuerdo de Maruja Nahle y Juan Manuel de la Rosa Últimamente, cuando leo un libro de poemas pido a Dios ser digna de escuchar esa voz silenciosa que se ha trasfigurado en palabras audibles y que trasmite algún mensaje imposible, un mensaje equiparable al agua que se destila a través de una roca, porque es un mensaje que ha pasado por días y días de silencio y nosotros pretendemos agotar su contenido en dos o tres rápidas pasadas visuales por el texto. Es entonces cuando la poesía me parece un juego inocente, un juego de niños que dicen y no dicen, que hablan por hablar y que desconocen el sentido de los signos. Pero esto es sólo un engaño, una apariencia -me digo- y vuelvo a leer el libro y lo compruebo: “todos los amores imposibles son eternos”. ¡Qué maravillosa felicidad! Es el niño quien afirma, desde la sencillez, la absoluta falta de condiciones para el amor, la

Quien fuera el buque de más potencia para lanzarme al fondo del mar para encontrarte perlita hermosa que yo en tus brazos quisiera estar Canuto Coronel amaneció muerto una mañana veraniega del mes de mayo. Apareció su cuerpo tirado cerca de las vías del tren, pero no fue el ferrocarril el que lo mató. Se deduce tal cosa de la aparencia de su cuerpo viejo, pero intacto, salvo en una de las sienes, donde manifestaba un golpe contuso que bien pudo habérselo causado al caer y pegarse contra una de las piedras que yacen cerca de los rieles. ¿Pero, y si alguien descargó sobre él el golpe? No se descarta la posibilidad de un crimen para robarlo, aunque se sabe que no acostumbraba llevar dinero encima. Eso lo sabían todos los del pueblo que lo habían conocido por más de cuarenta años. Pero pudo haber sido un forastero, o alguien que pudiera sacar provecho de su muerte. Quizá la joven mujer con quien se acaba de casar meses atrás. Tal vez el empleado que había corrido del billar sin hacer caso

Elvirita, está linda la mar, y el viento lleva esencia sutil de azahar… ya sé que Darío se refería a otro nombre, pero a mí me place, me complace, se me llena el corazón cuando digo a media voz, y hasta cuando me escucho decir mentalmente: Elvirita, te voy a contar un cuento. Este era una vez una pareja de jóvenes, pobres y campesinos, que se casaron siendo casi unos niños y que tuvieron todos los hijos que Dios les iba mandando. Vivían en Santa María, una pequeña comunidad cerca de Betulia, y tampoco les quedaba lejos la Villita, a donde se fueron vivir cuando la guerra Cristera desalojó de sus tierras a muchos rancheros del Bajío. La abuela platicaba que aquellos años fueron llamados “los años del hambre”, sin ningún eufemismo. Las tierras se quedaron sin sembrar y entonces las mujeres le arañaban al monte verdolagas, quelites y cualquier nopalito que se diera por el campo. Carmen, que así se llamaba él, ya en la Villita, a donde había llevado a su mujer y a sus cinco hijos, aprendió

CNL - Premios

Estela y Felipe, el "mozo" y la "moza" caminan frente a mí por la calle Donceles, el sábado por la mañana. Caminan frente a mí y mutuamente se sostienen como el sístole y la diástole de un corazón esforzado. Los dos caminan, él se apoya en Estela pero no sabe que su "moza" siempre recordará esta mañana de libros empolvados y comida en La Blanca Estela hubiera querido comer algo especial, algo festivo, algo para guardar en la memoria, algo que le recordara el sabor de los besos que aún le faltaban por dar. Cuando regresamos a Huexotla algo se quedó flotando en esa tarde... un poema no dicho, una canción no entonada. Por eso ahora ellos caminan siempre en mi memoria. M. L. S.

César Vallejo. Donde vida y poesía se abrazan Saúl Yurkievich, ustedes lo conocen, el crítico y escritor argentino es un gran conocedor de la obra de César Vallejo por lo que sus ensayos tienen la virtud de resaltar los rasgos más genuinos de la escritura del poeta peruano. En este breve acercamiento no glosaré su trabajo. Me permito solamente presentar algunos ejemplos que convocan lo más sobresaliente de la trayectoria poética de Vallejo y junto con ello citaré las precisiones críticas de Yurkievich que nos hacen percibir más intensamente el imaginario del poeta. Los ensayos están en el libro La movediza modernidad (1996), donde el crítico compila varios de sus trabajos aparecidos en otras publicaciones. Sobre Vallejo comienza obviamente con Los heraldos negros en un ensayo cuyo titulo “El ser que se disocia”, (pp. 73-82), sugiere las tensiones que aparecen ya en la primera obra del escritor peruano. “Vallejo llega en el momento de la interiorización intimista del postmodernism

Enteramente comunico Mi pelo ralo, mi vello cano comunican mi ceño mientras se pliega o alisa comunica mi pelvis cuando marcho vaya que comunica mis nerviosas meninges en clave comunican mis granos, por supuesto, también mis codos según su circunstancia comunican mis uñas del blanco al negro crecientes o menguantes comunican mis ostentorias manos comunican comunica la palma, la falange,incluso el guante como mi aliento ya largo ya corto comunica mis ojos cristalinos o inyectados parpadeando y pestañeando comunican la ojera y la lagaña comunican mi boca toda comunica la bóveda, el velo, la saliva pulsátil, cualquier parcela de mi porosa piel, todo órgano, todo músculo, toda membrana el cuerpo completamente comunic a.

Esto exige que el poeta despeje en sí caminos que no recorrió antes, que desbroce las malezas de su subjetividad, que no escuche el estrépito de la palabra impuesta, que explore los mil rostros que la vivencia abre en la imaginación, que encuentre la expresión que les dé rostro en la escritura. El internarse en sí mismo del poeta es un atrevimiento que lo expone a la intemperie. Aunque bien decía Rilke: «[...] lo que finalmente nos resguarda/es nuestra desprotección» . Ese atrevimiento conduce al poeta a un más adentro de sí que lo trasciende como ser. Es un trascender hacia sí mismo que se dirige a la verdad del corazón y a la verdad del mundo. Marina Tsvetaeva, la gran poeta rusa aniquilada por el estalinismo, recordó alguna vez que el poeta no vive para escribir. Escribe para vivir.

La novela histórica desde una perspectiva femenina Los lectores actuales seguimos teniendo marcada preferencia por la novela histórica. La corte de los ilusos que “reinventa la vida y muerte del único emperador mexicano, don Agustín de Iturbide”,nos atrae por la sola enunciación de su tema. Y nos seduce aún más porque el estilo ameno y sugestivo de su autora Rosa Beltrán -académica de profesión, pero escritora de vocación- nunca deja caer el interés de los lectores. Si acaso éstos se desconciertan cuando advierten que quienes focalizan las secuencias narrativas son personajes aparentemente secundarios, muy pronto se percatan de la eficaz estrategia de la narradora. El primer capítulo abre con Madame Henriette, la costurera francesa encargada de confeccionar el uniforme de gala que lucirá el emperador el día de su coronación; el bien medido desdén de esta mujer por la farsa que se avecina pone a los lectores sobre aviso. Comprendemos que se trata de una visión distanciada, pero a la v

La escritura de Millás. Un bisturí que hiere y cauteriza Martha Lilia Sandoval El estilo de Juan José Millás es como una bocanada de aire fresco. Al relacionar el trabajo de su padre, técnico en reparación de aparatos electrodomésticos, con una metáfora de la escritura, nos da una de las claves de su forma de escribir. A un buen observador, a un artista, no se le escapan las analogías que proporciona la vida cotidiana. Su concepción de la escritura como un bisturí eléctrico que abre una herida y en seguida la cauteriza, es algo que lleva a la práctica cabalmente en sus narraciones. Su novela El mundo , que recibió el premio Planeta 2007, es una pretendida autobiografía, que lo mismo puede estar basada en sus experiencias, que ser el producto de una imaginación afiebrada. Mucho más que un recorrido por las peripecias de su infancia, incluyendo sus aventuras en compañía del Vitaminas, El Mundo es la historia del desarrollo de la imaginación de un escritor. Una imaginación que pasa por r

¡Qué ligera olía la tarde en el inmenso patio de tierra! Acababa de llover y la niña dudaba si tejer una pulsera con maravillas de colores o trazar con una piedra la figura de aeroplano de un bebeleche. Al final decidió recoger los pequeños conos y aspirar otra vez el denso olor del eucalipto, combinado con el mínimo aroma de la madera de sus frutos. Eran dos macizos eucaliptos plantados en medio del patio de la vecindad. Ahora sabe que hundirían sus grandes raíces para arraigarse en la tierra, buscando los veneros del agua que venía del manantial de Ojocaliente, pero entonces sólo contemplaba sus gruesas ramas y sus hojas afiladas cayendo desde un cielo azul limpísimo.Nuestras madres usaban esas hojas como cocimiento y varias veces recuerda haber salido de una enfermedad como el sarampión o la viruela - después de días de trágica calentura- con un sabroso baño, aromático, en una tina que su madre metía en medio del cuarto. ¿Era feliz? Había de todo, pero aún puede percibir la dignidad

ENTREGARSE A LA LECTURA El maestro de Petersburgo del escritor sudafricano J. M. Coetzee es un relato basado en un episodio de la vida de Fiodor Dostoievski, pero también es un homenaje a las técnicas de la literatura realista, y una alusión a la metafísica de la creación literaria. El texto, traducido por Miguel Martínez Lage, se distribuye en México por la editorial Debolsillo en su colección Contemporánea con un título que resulta sugerente porque remite de modo inmediato al mencionado escritor ruso y porque apunta a la idea de que el relato pretende realizar en el lector su labor pedagógica. Y, en efecto, como “un maestro de vida” se señala a sí mismo Dostoievski en una trama en la que como padre, antes que como escritor, busca relacionarse con las circunstancias de su hijo muerto, a través de la lectura de un relato que éste escribió antes de morir. Coetzee no se aleja de las técnicas del relato tradicional y nos presenta una trama que contiene breves dosis de suspenso, combinada

“ El mundo iluminado y yo despierta”. El viaje por la noche de Sor Juana . Una lectura de Primero Sueño. El Primero sueño es el gran poema filosófico de Sor Juana. Se le ha considerado una representación de su búsqueda intelectual como proyecto de vida; por lo tanto, puede leerse como una contraparte de su “Carta a Sor Filotea de la Cruz”. Es la misma monja novohispana quien, al llamarlo un “papelillo llamado sueño”, nos invita a percibir, detrás de la retórica de la modestia, el aprecio que le tuvo a este trabajo. Un texto literario de gran trascendencia para sus lectores, quienes nos solemos preguntar: ¿Qué hacer frente a este monumento cultural? No nos queda otra opción que leerlo con pasión y naturalidad. Leyéndolo así, tal vez podamos encontrar, detrás de las magníficas formas del hipérbaton y de una cantidad impresionante de alusiones mitológicas, bíblicas y clásicas, la voz de una mujer del siglo XVII, capaz de comunicar algo importante a los lectores de cualquier época. Para